Клуб "Преступление и наказание"

По-моему, эту ветку стоит разделить. Топикстартер, как Вы думаете?

За окном январь. Настоящий. Такой, каким и должен быть главный зимний месяц. Обжигающе-жгучий, со стонущим морозом и режущим глаза снегом.

Мой январь. Звенящий сбитыми на спор сосульками, долгими разговорами и самыми короткими на свете ночами. Нам было их мало. И часов, и ночей.

Любимый январь. Любимый за ту встречу в лесу. Помнишь? Хотя не правильно назвать это встречей, приехали-то вместе, на твоей машине. Как вспомню эти ваши русские сугробы и что вытворял твой автомобиль на той целине… Аж челюсти сводит. Отчаянная ты. Кто бы знал.

Мы впитали этот январь последним четвергом, который начался с банального скандала в кафе. Знать бы, ходишь ли ты туда теперь… Ругаться там было тесно, и ты решила вывести меня в лес. При любой другой ситуации я бы поклялся, что это смешно: разборки в лесу. Смотрю, нравы-то в России не очень поменялись, да?

Январь нас тогда и помирил. Не грохни мороз — поубивали бы друг друга . Капот так быстро остывал среди промерзшего леса. Режущий свист плети, наверняка, был слышен далеко за пределами той поляны или куда ты там нас завезла.

Стылый январь, разбавленный горячим кофе. Можешь смеяться, я только через несколько недель просек, что ты разыграла тот скандал, как по нотам. Манипулятор, чтоб тебя. Отыграла так, что заслужила и Оскар и Пальмовую Ветвь. Представляю, как высек бы тебя той веткой, заставив держать статуэтку в руках.
А, что? Как догадался? Да я в жизни не поверю, что ты постоянно возишь с собой кофе в термосе!

Знаешь, это был лучший январь за последние несколько лет. Самый лучший, правда. Когда я тебе врал…? Холодный и нежный, все в наших лучших традициях. Я вот смотрю сейчас в окно, а там — январь. Студеный такой, скрипучий, настоящий, русский январь, аж в глазах побелело и чувствую озноб. Как же мне сейчас хочется снега!

Я вздрагиваю от звука, которому абсолютно нечего делать в моем кабинете, но отлично вписывающемуся в панораму того января. Ушам не верю! Нет, ну, пожалуйста, ну не надо так… Ну давай я сейчас обернусь и это будет то, о чем я думал половину рабочего дня?! Январь, ну волшебный же месяц, когда хочется зажмуриться и загадать самое несбыточное желание.

Я поворачиваюсь очень медленно. Не веря в сказки про подарки для хороших парней, но и не желая расставаться со своим январем.
— Вот, все, что вы просили.
На моем рабочем столе несколько стопок с документами. Это они приземлились на поверхность столешницы с таким звуком, словно… Черт, ну это все лесом!
— Спасибо, Джулия, — я вздыхаю слишком трагично.
Эх, нужно брать себя в руки.
Отвожу глаза, уткнувшись взглядом в календарь.
— Июль. Двадцать второе. Понедельник! — заботливо подсказывает Джулия.
— Можно мне кофе? Пожалуйста!
Джулия мгновенно понимает то, что не было озвучено, и испаряется из моего кабинета.

Я тут же поворачиваюсь к окну, на котором еще несколько минут назад видел расписные узоры.
Но январь полностью растаял, не выдержав июльского зноя.

Мммм... класс!

Вот. Новый поворот .

Это кусочек канвы?

Когда вы Нику по частям выкладывали, читала и чуть не подпрыгивала на стуле, думала, что все-таки не зря я "Не стыдно" писала), потом поставила себе песенку про Арину Родионовну группы "Пасхальное шествие")))). Но это, конечно, мне так думать хотелось просто ("я сам обманываться рад").

А если такие вот воспоминания/внутренние монологи, как канва будут обрамлять все эти, казалось бы, не связанные друг с другом истории, то это тоже способ связать. Причем, полагаю, что писать их как раз-таки намного легче, чем веселые истории в настоящем времени.

Кое-что я в личку напишу, по секрету).

Волны с ветром накатывают на берег и я смотрю сквозь них на старый пирс с деревянным ангаром для катеров на самом верху. Массивные каменные опоры уходят вниз, принимая сейчас на себя все новые удары воды, а я считаю эти удары и думаю о твоём рассказе. Про шторм.

- Когда мы расстанемся, я уверен, пропадёт и твое мнение про мой талант

I wish I could. Слова, ритм, уникальный авторский нерв. Все так же как в первый раз, все становится только лучше, становится только сильнее. Если бы был клуб анонимных зависимых от чужого таланта, я вступила бы туда первой.

- Здравствуйте, у меня зависимость и я ей искренне наслаждаюсь.

Брызги летят в лицо. Крики чаек, соль на горячей коже, волосы, спутанные от ветра. Представляю, что пишу тебе письмо: привет, дорогой медведь, дни в разлуке с тобой очень долги - твой Ларри.

Странно, но чтобы нас что-то обьединяло, я переехала жить к побережью. Теперь вокруг меня пальмы, кабриолеты, хайвей и граффити на стенах. Море, море. Наверное, мы видим похожий пейзаж.

Набираю песок и пересыпая его из рук в руку думаю о том, что можно было бы изменить. Выделить, удалить. Часть моих ошибок, отмотать назад, исправить, переписать. Могла ли я что-то сделать иначе? Я не знаю.

Откидываюсь на спину в белом шезлонге, закрывая глаза. Скоро Рождество, осень через несколько дней. Я представляю Санту и еле слышно произношу в слух - Пожалуйста, пожалуйста, пусть все снова будет как прежде. Пожалуйста, ну пожалуйста, верни мне его.

Палящее солнце развеивает праздничную фигуру, когда я открываю глаза. Знойное лето стоит отсюда и до самого горизонта.

Сильный штормовой ветер уносит от меня мои слезы вместе с воспоминанием. Самым приятным воспоминанием в мире.