Клуб "Преступление и наказание"

***
Сорвать туман с холеных белых плеч…
Как свечи в небо – поднятые руки.
Обнять тебя могу лишь через плеть,
Голодную, томленьем грешной муки.
И к теплой коже, млечной красоты,
Я сыромятной кожей прикасаюсь,
Стремясь достичь душевной высоты –
Ударом за удар. Уже не каясь.
Уже отбросив мертвую мораль,
Забыв о лицемерном этикете.
Я получил лишь то, что выбирал.
За все свои желания – в ответе.
Целую плетью, радуясь следам,
Внимаю партитуре звучных стонов.
Ты говорила: «Тело – это храм!»
Так принимай всю ярость легионов,
Стремящихся нарушить твой предел,
Проникнуть за намоленные стены…
Ментальное слиянье крепких тел -
Как струны напрягают наши вены.
Покорность и отдача – высший стих,
Расслабленно повисший в мирозданье.
На шее жилка тонкая дрожит,
Смакуя вся оттенки наказанья.
Сейчас ты там, где нет моих дорог,
Где время, как туман тысячелетий.
Но я, как факт, осознаю итог -
Повенчанный с тобой кольцом из плети.

22.01.2019

И замок повесить, чтобы не сбить настроение комментариями, да, автор? Идеальная форма, ритм и слог, но что-то странное с содержанием. Не могу понять, что именно. У вас сменилась тональность? Уже не минор, еще не мажор?
Что же это, Arthur?

Действительно, Arthur, богатство трактовок дает возможность зазвучать фоном к вашему произведению - и гимну гуманизма - никто не уйдет обиженным. Вы очень талантливы, дорогой автор.

Даже такой скромный и недальновидный крокодил как Ларри, способен это оценить в силу своих слабых возможностей и скудного кругозора. Он бы дал вам пальмовую ветвь Канн сразу в двух номинациях. В каких - не скажу, в творчестве должна быть интрига.

Расскажу вам историю сегодняшнего дня - наш город покрылся льдом - резкий перепад температур за неделю. С +3 до - 18. У меня дизель, она еле завелась утром, скотина. Город полупустой, мало кто завелся, все едут медленно, у меня шипованная, но сука заносит даже с антипробуксовочной. В общем - встречи, работа, очередные попытки заниматься благотворительностью - ну вы читали Контракт, там про это. Середина дня, город в мареве крещенских морозов, в наушниках русский блатной рэп, в мыслях люди за казенными стенами. Одно желание - добраться до клуба и снова провести час в хамам, краем уха слушая переговоры местных чиновников, бандосов и бизнесменов. Тут светофор, четыре полосы, моя тачка стоит первой - навстречу заруливает на правый поворот чья-то девятка и со всего маха врезается в пацана. Тот деру, хромая. Чувак из девятки включает аварийку и бежит за ним. Я бросаю тачку прямо на перекрестке и тоже бегу за ними следом. Мы поймали мальчишку, конечно. Вдвоем успокаивали, все сигналят, он рыдает. Я злюсь, наши тачки перекрыли всем дорожный поток. В клуб не успеваю, вторая встреча накрывается тоже. Звоним его маме, потом в травму. Еле разобрались, с ним все хорошо.

Если бы я писала стихи, я написала бы блатняк.
Мне не написать так как вы, это и печалит и восхищает одновременно.
Мысль улавливаете?

Просто стих... Но вот вспомнилось, хотя там о другом немного
" - Это ключ, который открывает двери в царство невообразимого, - проговорил он.
В его низком голосе слышались отзвуки великих церковных органов, которые, казалось, разговаривали с Богом. Я не могла сдержать рыданий." (с) Анджела Картер. Кровавая комната.

Нет, Arthur, первая работа прекрасна, а вот вторая смесь Высоцкого с Маяковским как-то искусственна. Высокий жанр вам идет больше. А нуар и блатняк я оставлю себе. Каждому свое)