Просыпаюсь. За окнами на почти голых ветках раскачиваются розово-желтые яблоки. Иду покурить. На улице пахнет листвой, осенью, счастьем. Цвета - от зеленого до ярко-красного. У соседей размахивает неведомыми желтыми листьями-лопухами какое-то экзотическое растение. Эх, и не спросишь, что это такое. И жалко его безумно- явно же не переживет нашу зиму. Поэтому так и надрывается, машет на прощание.
***
Гулкий топот по ступенькам, потом появляешься ты.
- Привет, ну как спалось?
Эмоции захлестывают. Обалденно, классно и вообще аааа! А как еще можно спать, положив голову на руку любимого человека? Но говорю спокойно:
- Отлично. А как ты?
- Я тоже.
Подходит, целует. Блин, почему, я так дрожу?
- Хочешь до завтрака...?
- Ну, милый, это тебе решать.
- Ну, значит, хочешь.
Сердце падает куда-то в пятки. Вроде и хочешь, а в то же время что-то трусливое пробирается и орет мозгу "Неет, не хочу!". "Поздно" ,- говорю я этой выдре и отправляю ее обратно, куда подальше. Эх, если бы еще ноги и руки слушались так же, как эта мыслишка. Наверх 20 ступенек.
- Ну, идем?
Конечно, идем, только я сейчас в обморок перестану падать. Хотя, это литературное преувеличение. Сколько раз я завидовала литературным героям, которые в самый драматический момент отключались. В жизни все не так. Сама, все сама.
Шаги гулко звучат в пустом доме. Почти взбегаю по ступенькам, снимаю все, что есть плюхаюсь на кровать.
- Ну, может, тебе так и удобно, но не мне.
Блин! Встаю и жду предложений. Ты слегка похлопываешь по подушке поперек спинки кровати. Матерюсь про себя, но иду-что делать-то? Вроде устроилась поудобнее.
Розга скользит по голой попе и невозможно не вздрагивать. Страшно так, что хочется кричать, убежать и спрятаться. Нет, уж, фигушки. Крепче сжимаю простыню в руках.
- 50. И ты считаешь.
- Хорошо.
Голос какой-то не мой, посеревший.
Розга ползает змей от попы к плечам, и в тот момент, когда я расслабляюсь, ты ударяешь. Боль захлестывает все тело- от пяток до головы, хочется бежать, плакать и кричать одновременно. Вместо этогоя комкаю простыню и почти шепчу:
- Один.
Дальше все как в тумане: и быстро, и медленно, и сильно, и вполсилы. Я уже не очень понимаю, сколько смогу вытерпеть, но мозг упорно фиксирует- 35, 36. Внезапно, хочется стать девочкой, заплакать , попросить остановиться. Но я не могу. Почему-то не могу. Может, потому, что не хочу? А может, просто не могу сдаться вот так, по-девчачьи.
Руки уже мокрые от пота, от каждого удара бросает в жар, заставить себя не кричать практически невозможно.
- Ну, что последние 10.
Ох, если бы я не знала этого шифра, была бы счастлива. Но я знаю, что эти последние 10 могут стоить всех предыдущих 40. Каким-то чудовищным усилием воли заставляю себя не уворачиваться. Почти плачу, но глаза сухие. Почему? Подумаю об этом позже, уааа!
Последние три уже за гранью восприятия. Больно настолько, что мысленно держу себя привязанной. Каждое лишнее движение- практически попытка к бегству.
После 50 лежу, уткнувшись носом в руки, пытаюсь отдышаться. И тут ты нежно целуешь пострадавшую часть тела. Боже, я же вроде только что собиралась тихо умирать в углу? Почему же сейчас я так хочу обнять и расцеловать тебя?
***
- А желтые листья прикольнее зеленых. Яркие такие. И пахнут.
- Ну, наслаждайся, у нас целый сад. А еще лес.
Сидим, обнимаемся. Попа немного на другой планете живет, но иногда напоминает о себе.
- А еще, без листьев лучше видно подходящие прутики.
Улыбаешься, обнимаешь и показываешь на траву рядом. А там целый стратегический запас идеальных и ровных. Невольно вздрагиваю.
- Да ладно тебе, не такая страшная чупакабра
