Клуб "Преступление и наказание"

Замысловатые литеры палийского канона расплываются перед глазами. Голова трещит, будто в нее с нескольких сторон методично вбивают сделанные из большевиков гвозди. Вентилятор ноутбука протестующе шумит, каждый раз заставляя меня морщиться от тревоги. Сгоревший компьютер – сам по себе та еще радость. Но вот компьютер, сгоревший в ночь перед экзаменом… За окном почти стемнело, свет в комнате выключен, светящийся экран освещает лишь небольшой пятачок – пыльную поверхность стола, книжные полки, занавески… И все же я знаю, что она стоит у меня за спиной. И ждет. Ждет и молчит. Пока молчит. Тихонько бормочу себе под нос слова старинных мантр, пытаясь их лучше запомнить. Но тут меня одолевает приступ кашля. Тяжелого, удушливого, неостановимого…
- Кошмар какой! – должно быть, всплеснула руками. Поймала момент. Дождалась, пока меня перестанет трясти и влезла. Не реагируй. Не отвечай. Не надо! – Может быть, конфетку? Чайку попить? Да ты извелась совсем!
Молчу. Чтобы вывести меня из равновесия, нужно нечто большее, чем сезонная простуда. Снова погружаюсь в текст и ловлю себя на том, что напрочь забыла начало параграфа. Отматываю назад. Чертова башка. Проклятая дистония. Реально, выйти на кухню, попить чайку, заварить покрепче… Нет-нет, вставать нельзя. Стоит тебе двинуться с места – и ты уже ее. Она только этого и ждет. А ты не должна, не имеешь права. Не сегодня, не в этот вечер.
- Ты сама не своя, подруга! Смотришь в книгу – видишь фигу. Утра вечера мудренее, как в старину говорили. Больше уже не выучишь. Нужно расслабиться.
- Сегодня не тот случай, - смотрю на нее в пол оборота. Добилась-таки своего, зараза. – Это очень важный для меня экзамен. И сложный. Сама знаешь. Оставь меня.
- Оставить? Ты в зеркало видела себя? Бледная вся, будто с того света.
- Завтра я твоя. Обещаю. Сдам экзамен и твоя. Делай, что хочешь. А пока сгинь в туман.
- Я тебе со всей душой, а ты мне хамишь! – этого еще не хватало. Обиду изображает. – А я все думаю, от кого это у меня… Не насилуй мозги, пригодятся еще. Давай фильм посмотрим, как всегда перед экзаменами. Давно «Молчание ягнят» не пересматривали?
- Отстань со своими ягнятами! – пытаюсь вновь погрузиться в текст перевода, напечатанный параллельно оригиналу, но теперь они оба выглядят одинаковой тарабарщиной. Удивительно, что еще минуту назад я вроде бы что-то понимала.
- Хорошо-хорошо,, - подняла ладони вверх. – Не обижаю интеллигенцию. Давай Тарковского, а? Или что ты там хочешь? Фон Триера?
- Скажи уж сразу – «Нимфоманку»! Нет времени. Ты понимаешь, вообще, что это моя жизнь? Вот это! – воинственно тычу пальцем в экран. Ладно, ругаться, так ругаться. – Ты же не хочешь, чтобы я завалила экзамен? Ты не можешь хотеть мне зла!
- Разумеется, не могу, милочка. Что ты такое говоришь? Я прекрасно знаю, что ты его не завалишь. Особенно если сейчас расслабишься. Завтра ты должна быть свежей и энергичной. Вот что главное, а не зубрежка твоя. Отдохни хоть пол часика. Музыку послушай, в Сети посиди. Развейся.
- Знаю я, где ты хочешь, чтобы я посидела! – встаю, отталкиваю кресло. Поворачиваюсь к ней, смотрю в упор. Она не отводит взгляд. Драка так драка.
- А почему бы и нет? Плохое разве местечко? Небось кто-нибудь там на наши комменты ответил, не интересно разве?
- Нет, неинтересно! Мне это никогда не было интересно.
- А рассказы твои? Вдруг кто прокомментировал? Похвалил?
- Они не мои. Они твои, - делаю шаг вперед. Она отступает на полшага. Она боится, она меня боится. Сейчас я сильнее. Сейчас я не в ее власти. – Я больше туда не пойду. Это забирает время и нервы. И мне давно никто там не верит.
- Не верят потому, что ты хрень городишь…
- Не я, а ты! – проклятье, вырвалась неудачная фраза и я на ней попалась. Теперь вот она ухмыляется. – Ты! Я бы никогда не стала нести такой бред. У меня не то образование. И способности…
- Ой, про способности не надо. Когда ты в последний раз что-нибудь сама написала? Только я одна и пишу. За двоих, можно сказать, отдуваюсь.
- Из-за тебя и не пишу. Потому что ты вечно всюду суешь свой нос! – замахнулась. С трудом заставила себя опустить руку. Еще секунда – и я бы ее ударила. А это неправильно. Потому что невозможно. – Ты не даешь мне творить, не даешь учиться, не даешь читать книги…
- Вот главное всегда найти виноватого, - хихикает. – А если нельзя найти – значит нужно выдумать. Я думала, ты умнее. Ведь я помогаю тебе, а не мешаю. Чьи рассказы больше читают, твои или мои? А сколько раз ты начинала и не могла закончить? Приходилось мне появляться и дописывать за тебя. А потом выкладывать. Потому что ты со своей ленью не можешь писать без одобрения публики. А у меня оно есть, одобрение.
- Потому что ты всегда влезала и все портила! И не нужна мне твоя публика! В гробу я ее видела! Сгинь вместе с ней! Исчезни, растворись!
- Ой-ой-ой. Давай еще мантру какую-нибудь произнеси. Чтобы меня развоплотить. Сколько раз ты меня прогоняла, а потом звала вернуться? Все потому, что я нужна тебе. Ты жить без меня не можешь.
- Это ты не можешь жить без меня. Потому что тебя нет! – понимаю, что ору на весь дом. Слышу стук за стеной. Возвращаюсь к креслу, сажусь. Гляжу в экран…
- Говоришь, нет меня? – как, она не ушла? Она снова здесь? – А с кем ты тогда разговариваешь? У тебя таки правда шизофрения, а?
- Никакой шизофрении. Я знаю, что тебя нет. Ты – это мои комплексы и выдуманная мною субличность. Фейк, личина, ничто.
- Я ничто, но ты говоришь со мной? Прости, подруга, но это значит, что ты больна. У тебя жар. Выключай компьютер и ложись.
- Брысь, чертовка.
- Ох, какие слова пошли! Давай еще кинь в меня чернильницей, как Лютер.
- Нет у меня чернильницы.
- А ты мышью кинь. Может я правда возьму и растворюсь? Выдумала, тоже мне – не существует меня. Поменьше свой буддийский бред читай. Может это тебя нет, а не меня?
- Я есть. У меня есть дом, учеба, работа, паспорт, диплом…
- Дожили. Сама-то поняла, что сказала? Значит, ты существуешь, поскольку у тебя есть паспорт. А у меня паспорта нет, значит, и меня самой нет. Это какой-то бюрократический маразм почище кафкианского, знаешь ли.
- У тебя и имени-то нет, не только паспорта. Как тебя там? Сильвия, Эмилия, Аджика, Олеся…
- Сама придумала мне кучу имен и сама запуталась. Конспираторша хренова.
- Вот-вот! – чувствую торжество. Взяла за горло. – Сама придумала. И тебя я придумала. Тебя нет. Ты призрак, фантом. Когда я захочу – появляешься, когда я захочу – исчезаешь. И сейчас я хочу, чтобы ты исчезла. Сгинь!
- Ты себя переоцениваешь. Думаешь, что ты меня создала, а твое собственное бытие безусловно? Не, ты не настолько тупа, чтобы так думать. Ты сансара, как и я. Ты такая же как я греза Абсолюта. Мы родились вместе. Ты невозможна без меня.
- Ты сосешь термины из моей головы. Мои знания. Сама ты не знаешь ничего. Ты галлюцинация, иллюзия, пустое место. Проваливай.
- Ошибаешься. Я куда умнее, чем ты думаешь. Я знаю все то же, что и ты. И кое-что еще. Если ты так просишь – я уйду. Но я вернусь, ты так и знай.
Она исчезла. Смотрю в экран. Слова и знаки вновь складываются в текст. Чувствую невероятный подъем. Беру лист бумаги и начинаю стремительно конспектировать. Так запомню, так уже не забуду.
…
- Что, совсем извелась? – в окно заглядывает луна. Я обессиленно полулежу в кресле, откинув голову на спинку. Передо мной исписанная тетрадь. Так готовят шпаргалки, но это не шпаргалка. Завтра я не возьму ее с собой. Я помню каждое записанное слово. – На тебе лица нет. Пойдем. Я заварила чаю.
- Пойдем, - встаю, обессиленно опираюсь на ее плечо. С трудом переставляю ноги. Вот и кухня…
- Знаешь что? – она меня отпускает, я падаю на измятый старый диванчик. – Хочешь я объясню тебе кое-что насчет дзен-буддизма?
- Ты – мне? – улыбаюсь уголками губ.
- Почему нет? Ты меня недооцениваешь. Готова?
- Давай, - мне уже на все наплевать. Пусть себе болтает.
- Раздевайся и ложись! – в ее руке появляется длинная нагайка.
- Э-эй, ты че??!
- Ложись, говорят тебе. Один удар. Чтобы поняла.
Как во сне стаскиваю футболку. Ложусь животом на диван, подставляю спину… Сейчас ничего не будет. Или, возможно, я внушу себе боль. Попытаюсь внушить. И…
И я поняла. Поняла все в один момент. Поняла, почему и зачем, как и откуда, кто и куда. Поняла, когда мою спину ожег болезненный удар тяжелой плети. А потом второй, третий. Целый град. Она обманула меня. Ведь она всегда была лгуньей. Как и я. Или, вернее, ее никогда не было. Как и меня.

_________________
Инфантилка, эгоистка и просто плохая девочка.

Несмотря на просветление, разум продолжает предавать тело, да, Эмилия? Переходя из состояния конфронтации в состояние полного отчуждения.

Написано красиво, откровенно, напомнило Фейерверка с его Рахиль, но с т.з. тематического крокодила читателя хочется паритета - вашим субличностям, единства и согласия - телу и разуму, свободы внутренним детям, и переоценки ценности творчества. Потому что оно - ценно, ценно, Эмилия.

Так и передайте тому, кто у вас отвечает за целеполагание и контроль. В том же индуизме есть понятие Атман. Если развернуть мысль, это о согласии триединства - когда разум и чувственность ладят между собой - душа созидает. Где-то за пределами Дуккха. Ну вы понимаете.

С уважением, и прочим - пишите ещё.

_________________
Инфантилка, эгоистка и просто плохая девочка.

Я лично пытаюсь понять последнюю фразу рассказа... в остальном он в меня очень попадает.

А я весь последний абзац не понял: это материализация чувственного?
На конкурс этот рассказ не взяли бы: Олеся .

_________________
Инфантилка, эгоистка и просто плохая девочка.

Насколько знаю, тут табуированы Физрук и Олеся .
Вы же не хотите сказать, что этим перечнем - Сильвия, Эмилия, Аджика, Олеся… - вы признаетесь, что Олеся - это вы?

_________________
Инфантилка, эгоистка и просто плохая девочка.

Социалина, у меня всё очень похоже. Я не воюю с Темой в себе, но интересно, что тематичность действительно можно воспринять в качестве "сущности", не просто как одну из особенностей характера, а именно как нечто отдельное, само по себе живущее, с чем можно выстроить отношения - враждебные ли, дружественные, у кого как. Понятно, что всё это символы, все эти "сущности", но в случае с Темой такой символ прямо-таки напрашивается. Вот на драматизме этих взаимоотношений и выстроен рассказ Эмилии.

Рассказ зацепил - и зацепил даже не тем, о чем написано, а - как. Словно ледяные осколки с тихим щелчком сложились в слово "вечность". Очень хорошо.
Если что, моя "сущность" до полноценной личности, даже с приставкой "суб" (она же "саб") не доросла. Зверушка она. Маленькая, темный мех, если погладишь, искрит. Не кошка - скорее кто-то из семейства куньих. Когда-то я боялась, что она вырастет большой-пребольшой и съест меня. Потом - что окончательно одичает и убежит. Сейчас понимаю, что при благоприятном стечении обстоятельств я ее переживу - человеческий век дольше зверушечьего. Уж не знаю, на какую такую черную радугу уходят такие зверушки...

Какое все это отношение имеет к рассказу Эмилии, решительно непонятно. Уважаемые квазар и ЖК способны на сильные и талантливые рецензии, а тарят время на энтропию.

Ну печаль беда, что с вас взять.