Клуб "Преступление и наказание"

У нас тут и Калинин с балкона выступал для красного казачества.
И балкон даже сохранился.

На площади выступать не решился. Думал, что убьют.

Хотел за место Калинина Троцкий приехать.
Но побоялся.
Его бы точно убили.

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове. 

.... Проба. Рас -рас-рас, типа.

Так нужно. Извините.

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове. 

Работает...
В смысле комп или ресурс.
Или я в ресурсе.

Не подумайте ничего такого.

К слову.
Пробовал, отсылаются посты или нет.

Что же мне с пустым многоточьем? Если они отослались.

Тоже, какая-то странность.

Короче, чисто технический момент.

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове. 

Тут, кажется, не публиковал.

Посещают меня иногда приступы бессонницы.
Вот давеча приключилось.

Не спал четверо суток к ряду. Только днём кемарил под бубнёж от телевизора, от рекламы до рекламы. В общей сложности, минут по Двадцать-тидцать в день.

Башню рвёт конкретно, эта бессонница.

Самое хреновое - ночью.

Про это, собственно и стих.



Бессонница.

Уходило солнце прочь за горизонты.
Оставляя за собою зону ночи.
В ней так мыслям вольно и печально.
В ней безбрежно искажается и время.

Постепенно. Вроде, исподволь и нежно,
Ночь колками всё подтягивает струны.
И играть уж стало невозможно.
Только в кровь изрезать можно пальцы.

Всё закончилось.
Уж появляться стало солнце.
А во рту остался привкус папиросы.
Кофе нет, а чай аж стрянет в горле.

Мысли, вольные печальные сбежали.
Может, что-то я в себе нарушил?
Мысли эти вольные - всё мимо.
А поют лишь утренние птицы.

Говорят, что спать уж поздно,
Милый!...



Сержио 2018

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове. 

И ещё добавлю про бессоницу.
В прозе уже, правда.

Проза жизни.

Пображничал я тут хорошо.

И с вечера решил не бухать больше.

Так, и началось!
Всё, как в большой медицинской энциклопедии описано.

Алкогольный абстинентный синдром.

Начинается с тремора кистей рук. Потом тремор распространяется по всему телу.
Движения не внятные, резкие.
Речь тоже не внятная.
Головная боль.
Потом, к тремору добавляются судороги ( в моём случае, ног).
Ко всему этому присоединяеться стыд и сожаление, за совершённые поступки, даже далёкого прошлого.
После, тремор и судороги проходят, ближе к утру.
Наступает жуткая депрессия.

Нет. Я мог бы пойти, купить бухла в ночи. Поправится. И подрывы были. Да ещё какие!
У нас тут есть магазины, где бухло ночью продают.
Но, я же сам с собой договорился не бухать больше. По крайней мере в ближайшем периоде.

Следующий день провёл весь в кровати. Под жуткую, но уходящую депрессию.
Обложившись подушками, замотавшись в нежное одеяло, смотрел конофильмы разные.

С трудом заставил себя сварить и поесть томатный суп.
Почему-то меня на томатные супы пробивает на отходняках.

А на следующий день совершил пробежку.
Не сказать, чтоб на особом бодряке. Но всю дистанцию пробежал. Пять км.

И пробежка эта - так вставила!

И причём всё это без всяких колёс-ноотропов, антидепрессантов.

Решил, чисто, на "голяках" с бухла соскакивать.

Соскочил!

Но та ночь, алкогольного абстинентного синдрома, была бессонной.

Чудовищной!

Поздравьте, кстати, меня!
Я победил чудовище!
(Шутка).

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове. 

Вот, прямо горячий стих. Как из печки пирожок.

Сырой правда.
Незаконченный.
Но ведь утро. Надо поспать. Завтра допишу.

Первые наброски:

Вот женщину на площадь волокут одну.
Народ, собравшись, голосит: «Ату ее, Ату»
Все возгласы: «Что, кто такая?»
Другие: «Воровка, сука площадная!»
Ей руки крутят, в спину тычат.
И дали пару зуботычен.
Сорвали рубище с неё.
Орёт народ - давай, секи её!..
И взоры их, то к палачу, то к ней….
У палача в руках верёвка. Да и сноровка.
Тоже есть.
Её к столбу привязывает ловко.
Работает без суеты. Но быстро.
И уповаясь ликованием толпы,
Своею властью сейминутной.
Неспешно выбирает плеть.


Пока без названия...

Если понравится вам, закончу.
Хотя, и так закончу.

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове. 

Вот, что бессонница с людьми-то делает!

Мозг впадает от этогов уникальное состаяние, типа, транса...

Бесплатный способ "раскумариться". Конечно вредно не спать ночами напролёт. Но бывает не спится, хоть убей...

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове. 

Вот хочу ещё!

Это из старого. Дела давно минувших дней.

Чего мне это стоило. Вся эта семейная жизнь.
Жена чуть что, к маме и сына увозит, типа, больше не увидишь.
Через пару-тройку дней туда приезжаю и забираю их.
Они все рады в тот момент были.
А как я рад!
Я ведь не знал за каким результатом еду. Весь на нервах. Гнал машину, как сумасшедший...

Но, короче.

Развод.

Что ты хочешь мне сказать, Татьяна,
Доказать мне, что опять я крайний,
Что на самом деле не любила,
И жила со мной из состраданья?!

Ничего уж больше молвить мне не нужно.
Тяжелы минуты расставанья,
Несомненно, нервы трепятся,
Убивая, всю дорогу жизни.

Я так больше не могу растрачивать,
Дни и годы своей жизни странной,
Уходя, закрой калитку прошлого,
Не мешая больше настоящему.

Как же надоело всё…
Ругань, расставанья, встречи,
Ты уйди хоть раз по-человечески,
Без истерик, что бы по нормальному.

Есть ли будущее дальше?
Починюсь, пропьюсь, и с песнею?
С сердца камень снимет кто мне?
Неужели, всё по новой двинется?!

Как же я хочу спокойствия,
Чтоб никто мозги не компостировал.
Но гормоны своё дело делают.
Снова новый компостир появится…

Сержио. 2010 г.

Так всё и было.
Так всё и есть теперь, к сожалению.

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове. 

Последнее и всё!

Написал как-то песню в стили регги.

Мы её играли на концертах. Давно. В позапрошлой жизни, когда я ещё музыкантствовал.

Там припев, специально, типа, под Шевчука ДДТ. Так задумано.

Короче.

Регги.

Никто не знает о том,
Что я слышу, что я вижу. ОЙ-Ё-Ё!
Никто не знает о том, что я курю. Йа-йа-йа!
Никто не знает о том,
Что мной движет, что мне ближе.
Всё дело в том,
ЧТО я курю!
А-А-АЙ!

Диджеи на радио гонят,
Что вредно курить. Оу-е!
Ведущий ток-шоу утверждает, что лучше пить. Ай-Ай-Ай!!
Полицмены твердят:
Таких, как я необходимо ловить!
Но я не буду бухать и щемиться,
Я буду курить!
ОУ!

Курево!
Выйду я за куревом!
Пусть кричат, что палево!
А оно мне нравится!
Пусть все обломаются!
Сволочи нетрезвые!
А в голове ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла!
Эй, начальник!...

Все вокруг твердят, что трава – вселенское зло.
Оу-е!
Но мы курим всем людям мира назло! Я-Я-Я!
Выезжаем в поля, чтоб собрать конопли.
Наварить молока и и упасть до земли!

Фольга и боклажка всегда под рукой. Ой-Ой!
Менты всегда палят, но ты же безымянный герой. О-О-ОУ!
Каждый раз забивая и взрывая косяк.
Ты знаешь – всё будет ништяк!
Е-Е-Е!

Курево!
Выйду я за куревом!
Пусть кричат, что палево!
А оно мне нравится!
Пусть все обломаются!
Сволочи нетрезвые!
А в голове ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла!
Эй, начальник!...

Сержио. Год не помню


Наркотики - Зло! Помните об этом!

Всё. Иду пытаться спать.

Прямо, поэтическая ночь вышла, какая-то.

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове. 

Что-то не спится. Вчера выспался до двух дня. Теперь бессонница.

Так вот.

Я больше не буду писать про бандитские темы из прошлого.
Они наверное пугают и шокируют многих людей здесь.
Они ведь не сталкивались с чем-то подобным. От чего могли бы просто сойти с ума.
Я не сашёл. Так думаю.
А может и сошёл, в какой-то мере. Раз, чтоб чувствовать себя нормально, нужно этим с кем-то делиться.
Но, во всяком случае, психиаторы выдают мне справку для получения-продления, восстановления автомобильного удостоверения.

Эти люди наверняка сталкиваются с тем, что мне вообще не понятно.
Но если бы они изложили суть проблемы, я бы понял их.
На то и голова на плечах, как говориться.

В общем, лучше буду писать стихи, пока пишуться.
А то бывают периоды, когда совсем не пишутся.

Я там про казачество писал, шашку и гранаты.

Лучьше я куплю мольберт и краски.
Некоторый опыт у меня имеется.

А что, какие нибудь натюрморты или абстракцию (вот она мне больше всего удаётся) буду в Сочи продавать. Мне много не надо. Там, в Сочи, где Выставочный музей, есть аллея. Вот там все художники картины продают свои отдыхающим. Чем я хуже? Стану, там рядышком с ними.

А что?
У меня в Сочи в столе, до сих пор альбомчик есть. Там в карандаше всякие тематические сцены с голыми женщинами в кандалах, с поротыми спинами и задницами имеется.
Ещё в универе рисовал. Натуралистично, кстати.
Я тогда и не знал, кто такой Тибул или Де Люцена. Но в таком духе, короче.

Однажды родители затеяли ремонт, передвигали стол и нашли этот альбом. Но ничего не сказали. За то узнали, что их сын извращенец. Мне было всё равно. Они единственные люди, кто видел эти рисунки.
Но такое продавать туристам нельзя.
Им абстракцию или натюрморты с цветами. Ну, или просто обнажённых женщин в красивых позах.
А вот портреты писать не умею.

А с обрезом и гранатами сейчас стало как-то не модно работать.
Ретроград сплошной.

Тем более - моё оружие Слово.

Да.
Мольберт, палитра, краски и холсты.
Хорошая идея!

Как эта идея мне раньше в голову не пришла?

Да. Магазины откроются, пойду приценюсь.
Но это не дёшево. Холсты, палитра, краски, кисточки...

Потренируюсь сначала на акверели и гуаше.
Как попрёт.
Но, думаю попрёт.

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове. 

Сходил в магазин.

Два набора, акварель, гуашь - плюс кисточки всего семьсот рублей.

А вот мольберта, холста, палитры, масляных красок, грунтовки для холста у них нет.
Но дали мне визитку. Типа, хозяйка придёт, переговорите, мол, может можно будет заказать.
Прозвоню. Пробью эту тему.
Приценюсь.

А пока на акварели и гуаше порепетирую.

Мн вот, лыжники удаются, в тундре, на лыжне. Любые натюрморты. И абстракция. Это моё любимое занятие! Полёт фантазии!

Получиться что-то хорошее, поделюсь.
Оцените. Или не оцените.

Нет.
Я на лавры Пикасо или Ван Гога не претендую.
Так, чисто в Сочи или в нете продавать потихоньку.
Всяко занятие.

И писать буду меньше.

Отдыхновение души...

А что вы думали, что я тупой бандит и отморозок.
Нет, я конечно отморозок, спору нет.
Но, такой какой есть.

Самовлюблённый. Да. Не спорю. И знаю, лучше вашего.
А что, так разве нельзя?

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове. 

Вот одно из моих первых стихов.

Я многим людям его читал.
Реакция у всех одна - странные у тебя стихи, конечно...

И мама на столе его нашла, да я и не прятал.
И спрашивает меня с надеждой зыбкой в голосе:

- Скажи, сынок, ведь это не ты написал?..

Я ей ответил, что я.

Она огорчилась...

Короче.


Ностальгия

В больных палатах лечат папиросы,
Баян играет музыку свою,
Гремит стаканом плавный вечер прозы,
Уносит прочь печаль-тоску мою.

Вокруг друзей забытых лица,
Я им не рад, но я их не гоню,
Спешу с компанией их слиться,
Всё это снова повторится,

Ушедшей радости волна,
И тяжесть мрачного веселья
И лёгкость тяжкого похмелья,
Боюсь, друзья, скажу им: «Да»!

Сказал, и сделал, заглянул
Во времена короткой славы
Как ловкий плут, себя я обманул,
Пытаясь воскресить умершие забавы.

Как будто снова хлещет кровь,
С вином смешавшись, рубит скалы,
И одновремЕменнно любовь,
Подобна гидре с тысячью голов,

На части память разрывает,
Внутри бахвальству гимн спевает,
И обнажилась догола,
Боюсь, друзья, скажу ей: «Да»!

И чаша страха, кубок зла,
Хлебал и из такой посуды,
Компаньи нету, пьёшь один,
В, как вечность, долгие минуты.

И хитрость, старый добрый лис,
Во мне живущий, выручает.
Сильнее льва, стремительней пантеры,
Он грациознее гетеры

Спасенье мигом мне приносит,
И ничего взамен не просит.
Хвала Всевышнему, хвала!
Я жив? Скажу: «Конечно, да!»



Год не помню.
Я тогда в травмотологии лежал и свалил оттуда дамой. Там и написал.

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове. 

А что?
Я бандитом начал становиться.
Больничные листы мне были ни к чему.

Я потом, этот трюк, со сваливанием без палева из больнички ещё не раз проделывал.
Даже с пластиной в плече. Сразу, как от наркоза отошёл.
Тогда Девочка ко мне приезжала.

Но свалил я в одного.
Как она уехала.
Чисто, к себе.

Потом приехал, на следующий день в больницу. Там все в в панике. Пациент, послеоперационный пропал.

А пацаны в палате, я в общую потом перевёлся, в индивидуальной скучно до одури, вообще. типа, ну ты дал, типа, джазу! После наркоза, какого-то количества промидола, или как он там, заменитель синтетический морфия, свалить! с пластиной в плече, только что вставленной.
А это, знаете, как больно! Не взирая на лошадиные дозы кеторола и синтетического морфина.
Всё равно больно. Каждый шаг в плече амортизирует, и доставляет мучение реальное, что аж в глазах чернеет. Потом, правда, привыкаешь, к слову.
Уважали.

А после второй операции, как пластину вынимали. Я прямо сразу после наркоза, как пришёл в себя, этого промидола, синтетического морфина, как очухался, пошёл в магазин за пивом. Чисто Балтика Девятка. Взял банки три. Одну сразу по дороге накатил. Другие в палате допил.
Там все охренели!
Я потом на такси за водкой ездил.
Хотела одна злющая медсестра даже досрочно в ночь выписать меня за нарушение режима. Да ктож ей даст-то?

И свалил оттуда. Позавракал там. Похмелился. И свлил.
И перевязки сам делал.
Швы в поликлинике мне сняли.
И всех делов, как говорят.

Короче, как-то так.

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове. 

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове. 

Про бльницу.

Такое унылое учреждение, к слову.

Но в травмотологическом отделении всё чётко.
Чисто. Белая плитка. Идеальный порядок. Мед сёстры секс элильные.

Но атмосфера...

Одного лишь позитивного человека я видел там.

Лежал с ним в одной палате.
Он на растяжках весь. Весь перегибсованный. Но чувства жизни не потерял.

Вот мы с ним разговаривали.
Обо всём.

А его жена ходила и всё ныла.

Да какого она ныть должна?
Преободрить надо мужа!
Вовсе не ныть!

Она при наших разговорах выходила в коридор. К слову.

Я там, в больнице прочёл "Игрок", "Братья Карамазовы".
Подходящая энергетика. Не в слово, в слово. Но, подходящая.

Ну, Достоевский мне всегда нравился...

Сейчас всё нормально.
Больниц, слава Богу, нет.

Читаю Проспьера Мориме "Хроника царствования Карла IX".
Короли, рыцари...
Мне такое нравится.

Каждый взрослый мужчина - ребёнок. Со своими страстями, уже, помыслами...

_________________
- Слушай, Стекляшкин, ты понимаешь, какая история вышла: от солнца оторвался кусок и ударил меня по голове.