Клуб "Преступление и наказание"

Дом отдыха был сразу за чертой крупного южного города. Но мне не отдыхалось, курортная жизнь не увлекала, и я ежедневно совершал одиночные вылазки в город, расширял коллекцию впечатлений.
Город был пыльным, промышленным, бедным. Встреченные лица, услышанные обрывки разговоров, однообразные многоэтажки - все это лишь усугубляло мою понурость, но в самом этом усугублении ощущался своего рода азарт. В отличие от курортного пейзажа, городской хорошо рифмовался с моим состоянием; изучая облезлые улицы и переулки, я как бы всякий раз обнаруживал вовне то, что было на душе; получал подтверждения того, о чем догадывался, о чем сокрушался.
Погожим утром как-то раз я зашел в незнакомый двор. Из окна играла музыка, и сразу было ясно, что не в записи: звучала одна скрипка, иногда замирая и повторяя один и тот же пассаж. Я сел на лавочку у пустовавшей детской площадки и закурил сигарету. Я долго шел пешком, и возможность послушать скрипку показалась хорошим поводом для того, чтобы посидеть отдохнуть. Вскоре я забыл об усталости, отступил и преследовавший меня фон из мрачных мыслей, я погрузился в звуки. Из классической музыки мне знакомы только самые популярные и заезженные мелодии, и эта мелодия не была из их числа. Я даже поставил на запись смартфон, думая, что буду иногда переслушивать эту музыку или включу кому-нибудь сведущему, чтобы тот опознал композитора. Но в глубине души я знал, что вряд ли эта запись когда-то пригодится, самое важное происходило здесь и сейчас: звуки скрипки примиряли с этим двором, этим городом, моей печалью и моими обстоятельствами; они милосердно давали всему этому право на существование, одновременно находясь где-то выше всего этого, более того - служа источником всего этого, первопричиной, а ведь всякий родитель любит свое дитя, каким бы несуразным или несусветным оно не росло.
Гуляя по городу, я досконально-злорадно отмечал про себя все ужасавшие, ранившие меня детали. Ранить могло что угодно: три высотных дома на горизонте виделись тремя лапами собаки, и становилось почти до слез жаль оставшуюся без лапы собаку. В таком мире невозможно было находиться; можно было раз за разом убеждаться в его невыносимости, собирать на него компромат, но в нем нельзя было жить, и то, что жизнь несмотря ни на что продолжалась, казалось досадной обузой, нелепым излишеством. Теперь же я будто возвращался домой, по праву получал обратно мир и себя в нем, и это было сродни ощущениям самого раннего детства.
Музыка закончилась, и на балкон второго этажа пятиэтажки вышла моя спасительница - девочка-подросток лет пятнадцати, в яркой футболке, очках и с хвостом волос на затылке. Она покрутила в воздухе кистями рук и несколько раз энергично сжала и разжала кулаки, будто стряхивая с пальцев невидимые капельки воды.
Каждое утро я стал ходить в этот двор. Репертуар оказался небогатым, всего две пьесы, но слушать одно и то же не надоедало, чудодейственный эффект оставался в силе.
Но как-то раз все вышло иначе. Балконная дверь оказалась закрыта, музыка не звучала. Я решил подождать - там же, на своей любимой скамейке у детской площадки. И вскоре услышал другие, отнюдь не скрипичные звуки. Это были размеренные хлопки и крики боли; жертва, впрочем, старалась сдерживаться. Почему-то я сразу подумал, что это наказывают мою скрипачку: может, плохо готовилась, плохо старалась? И действительно: сразу по окончании экзекуции, продолжавшейся добрых минут пять, из комнаты раздались звуки скрипки, все та же знакомая до мелочей мелодия. Правда, теперь скрипка звучала глуше; балконная дверь так и осталась закрытой.
Почему я не познакомился с девочкой тогда, когда впервые оказался очарован звуками ее музыки? Почему не улыбнулся ей, выглянувшей в то утро на балкон, почему не поаплодировал со своей лавочки? Почему теперь, когда услышал, как она стонет от боли, не ринулся в подъезд - дверь подъезда была нараспашку, а вычислить квартиру труда не составляло - не стал звонить в звонок, не стал негодовать, что услышанное возмутило меня до глубины души - не спас бы положение, ясное дело, но хоть прервал бы ее мучения ненадолго, хоть дал бы отдышаться - а может, и в самом деле не на шутку озадачил бы отца или мать с ремнем в руках, и те забеспокоились бы, засуетились, и, чего доброго, пересмотрели бы свои методы? Впрочем, вопросы эти занимали недолго. Я опять погрузился в звуки. Но - странное дело! - та же мелодия теперь воздействовала совершенно иначе, она встроилась в общий ряд, пополнила коллекцию впечатлений, моих безжалостных вердиктов мирозданию, сделалась по сути неотличимой от подслушанной перебранки, от покалеченного пса, увиденного воображением в сочетании трех домов...
В тот двор я больше не заходил.

В концовке очень по-чеховски получилось. Если не точно процитирую, не обессудьте, недавно тут поминался рассказ, финальная фраза в нем была такая: Вот и называй после этого Трифона Семеновича — Трифоном Семеновичем!

Грустно. Есть два типа провинциальных городков - старые и новые, без единого старого здания, очень унылые. В первых тоже грустно, но какие-нибудь герани из-за занавесок с ручной отделкой, какие-нибудь канарейки, лимоны и фикусы, мох в трещинках домов и то, про что раньше сказали бы "мещанство", сегодня отзывается ностальгией и чем-то очень особенным. И да, порка сюда идеально вписывается).

Как тяжело в небольшом городке на каком-нибудь отшибе среди сплошных новостроек, словами не передать...

Но если честно, не очень поняла, из чего состоит ваш город в архитектурном плане.

песенка вам https://www.youtube.com/watch?v=lYjpd-FJGfc

История о том, как Фейерверк был в депрессии, встретил свою душу, послушал скрипку, и не отдохнул в курортном городе N. Такое тоже бывает.

Ммм... понимаю, что многих гениев учили с помощью физических наказания, методика Баха вообще по сей день считается самой эффективной, правда без розог она не работает)), но... эмоционально рассказ очень трогает, тематически нет.
Написано хорошо, текст словно течет. Легко читается.
А может настроение просто нет. Я потом перечитаю, если что-то поменяется - напишу.

Рад вас видеть, feyerverk!

Прикольный этюд! Фейерверк, рад вас видеть! Я скучал без вас и продолжения от вас цикла рассказов про дс и Светлану!

Прочитав Скрипку, представил какой мог бы быть хэппи-энд в альтернативной истории - очень уж как-то захотелось и представил гг молодым активистом демократического режима, который бросил курить сигареты, увлекся вегетарианством, и в один утренний день, на занятиях спортом узнал что в одном из дворов нарушаются права человека на телесную неприкосновенность и позвонил воинам справедливости - полицейским и их приездом разорвал замкнутый круг страданий девушки!

Что же это такое, Поляк, что вас, хлебом не корми, все время тянет обломать тематическую малину)?

Мне всегда нравились рассказы Фейерверка. Они прикольные и вызывают разные эмоции, например, желание подумать, как бы сам поступил на месте гг.

Хлеб не ем и вам не советую. Там дрожжи и высокий гликемический индекс, это вредно для стройной талии. Овсянка на воде - наше все ))

Ладно, ладно. Только будьте осторожнее на всякий случай, чтоб к вам не придирались).

Не тематический, а просто хороший рассказ. Нет, я вовсе не хочу сказать, что в литразделе тематического форума ему не место. Он, сюжетно - о чем-то очень частном,узком, - кажется шире нашей Темы, как шире нее - сама жизнь... или просто следует параллельным курсом. Просто очень хороший рассказ.

Да, рассказ отличный.

_________________
Фельдфебеля в Вольтеры дам. (с)
https://vk.com/id595229493

Всем от души спасибо за комментарии. Сам не знаю, Электра, как выглядит город, он, как и вся история, весьма условен. При этом наблюдения относительно русской глубинки у нас с Вами во многом совпадают... За песенку спасибо, в ней есть нечто трогательное и родственное по атмосфере моему тексту, хоть я и не фанат "Крематория". Согласен с Ликой и Артуром - рассказ совершенно нетематический. Про Светлану, Поляк, надеюсь продолжить)

Для меня этот рассказ прозвучал, как современное прочтение мелодий А. Грина. Как будто слились воедино мотивы: про загадочный город Лисс и про обычную жизнь в портовом южном городе.
С одной стороны, рассказ очень личный. С другой стороны, история близка каждому читателю.
И хорошо, что не прочитывается открыто адрес. В каждом южном городе можно найти такой уголок. Для каждого из нас он может стать особенным.
Да, нетематический рассказ. Но все же легкие, как утренняя дымка, тематические нотки растворены в нем.