Как вы любите писать рассказы?
Здесь не раз говорили об этом - важно понимать, что ты полностью принадлежишь себе. Поэтому, в 99 случаев из 100 это ночь.
Открываешь чистый лист. Кааааайф.
И пишешь вообще любую фразу от балды.
И дальше все происходит само. История начинает разворачиваться. Буквами на экране, эффектом присутствия в голове, теле, картинками под веками.
Очень медленно, фраза за фразой, потому что каждую надо прожить. Почти один к одному, почти в реальном времени.
Или быстро, так что едва успеваешь за мыслью, потому что сейчас происходит - так.
А иногда приходит что-то, цепляет какая-то деталь. Вообще не главная обычно. Деталь-впечатление. Фраза. Ускользающее ощущение.
Крупинка, вокруг которой вырастает история, мир, фрагмент реальности.
Я почти никогда не знаю, что вырастет вокруг нее. Или куда приведет первая фраза. И в этом для меня самый кайф.
Если растягивается не на одну ночь, все остальное время я не в себе. Заметно это или нет, не знаю. Но я вся - там, в другом измерении. И в нетерпении, когда наконец все отвалят и можно будет вернуться в свой мир.
Да, потом идет какая-то шлифовка. Но после долгого перерыва, когда я читаю свой текст, все равно ощущение, что это не я.
Пробовала продумать основную линию изначально и писать по готовому замыслу. Фигвам. Не то. Удовольствие не то, а значит, и дописано не будет.
Почему пишется так редко? А где взять эти ночи, когда ты можешь принадлежать только себе? Сначала их мало было от счастливой жизни. Потом, наоборот, стало не до того.
Наверное, это одно из самых бестолковых сожалений - о том, что можно было бы писать больше. Не отрекаться от этой части себя, поставить ее в приоритет. Но, похоже, та линия реальности уже упущена. Ну, значит, вместо нее будет какая-то другая