Oscar_d. Холод

[Книжник]

Oscar_d

Холод

Самое главное - усиленное мозгокопание

Холодно... Ветер, пронесшийся в душе, выбил испарину на плечах.
Все готово.
Горит камин, светлые отблески вьются на широкой деревянной
поверхности.
Все готово.
Капают соленые искорки с темной коры.
Все готово.
Ты стоишь, и твои волосы обнимают серый шелк на плечах.
Все готово.
Выключен телефон, давно уехал водитель, закрыта дверь.
Все готово.
Не готов только ты. Она ждет, а ты никак не можешь решить, что ее
ждет - наказание или подарок.
Все готово.
Но ты не можешь оторвать взгляд запавших глаз от мятущегося огня.
Все готово.
Она - твое счастье, твоя печаль, твоя тоска, твоя надежда. Она - то
прорвавшееся сквозь лед недоверия чувство, которого ждал всю жизнь.
Любимая игрушка, самая большая ценность, которая когда-либо у тебя
была и будет. Она просто твоя девочка. Она юна, она умна, она
очаровательна и озорно-ехидна. Она внимательная и такая забывчивая.
Не так давно она на бегу бросила в трубку: "Я ненадолго, чуть-чуть и
приеду"... Длинные гудки. Длинные часы ожидания. Ты сидишь на скамейке
и в тысяче третий раз смотришь на часы. Ты знаешь, что нельзя
смотреть, от этого время тянется еще дольше, и цифры меняются еще
медленней. Ты никогда не умел ждать. Ты ненавидишь ждать. Для тебя
тосклива любая поездка, ибо это время ожидания, пока кто-то
переместит твое сознание из точки А в точку встречи. Но сейчас
встречи не будет. Ты ждешь. Время от времени звонит телефон: "Нет,
занят. Нет, после восьми. Да, заеду. Сказал - сделаю, ночь впереди".
Ты ждешь. Ждешь напрасно, и сам хорошо это знаешь: еще ни разу после
такого звонка она не приезжала. Понятно, ну конечно, все понятно - и
то, что нет под руками телефона, и тысяча и одно обстоятельство и
все-все-все. И даже мысль, мелкая и недостойная мысль, от которой
потом будет стыдно, но сейчас и она имеет право на существование: ты
не столь много значишь в ее молодой и бесшабашной жизни. Конечно,
когда ты рядом... Но рядом ты не всегда. Не можешь быть всегда. Вот и
сиди, и жди. Опять, в очередной раз.
Зачем? А что еще делать... Если есть хоть один шанс на миллион, что
она приедет - ты должен ждать. Этой твой долг. Перед ней, перед
собой. Не может она под этими осенними каплями пинать в одиночестве
палые листья, глотая слезы от обиды. Завтра... Завтра она позвонит и
привычно телефон передаст что-то напоминающее ее поцелуй. И ты не
посмеешь ее упрекнуть. Как всегда. И может быть, пройдет не так
много времени, ты будешь с тоской вспоминать эти часы ожиданий. С
тоской - потому, что все-таки был шанс, что появится она в конце
темнеющей уже аллеи и с разбега бросится тебе на шею. Но сейчас...
Все готово.
И ничего не готово в душе. Тупик. Наказать... Она примет от тебя и
подарок и наказание. Примет с такое самоотверженностью, от которой у
тебя сводит скулы и перехватывает дыхание. Временами они чувствует
твои обиды сильнее своих девичьих неприятностей. Не наказать - она
не простит тебе холода глаз, взгляда сквозь нее, дежурных фраз и
недоговоренности. И наказывать нельзя: она искренне считает, что нет
ее вины, не может быть. А ты просто боишься быть несправедливым.
Жестким, жестоким - можешь, несправедливым...
Все готово.
Кивок головы. Шуршание шелка. Покорно вытянутые руки. В ожидании
пытающееся расслабиться тело.
Все готово.
Ты берешь розгу. Взлетают и падают искры рассола.
Все готово.
И вдруг... Она слегка поднимает голову и стряхнув пряди шепчет:
"Накажи меня, милый"...
Вспыхивает огонь в камине, вспыхивает пламя в груди, тает лед в
глазах. Счастье мое, девочка
моя. Тихо, про себя... под свист розги, под вздрогнувшую от удара
попку... под музыку, которая понятна только вам двоим...
Все готово.