Петля
Добавлено: Пн мар 18, 2024 6:08 pm
.
Петля
- Я готов.
Мы возвращаемся в прошлое.
Ты сидишь напротив меня, уставившись глазами цвета синего льда. Глазами, в которые я влюбилась в какой-то далёкой прошлой жизни, в которых я тонула, которые гипнотизировали и околдовывали той магией, которая перестала действовать только недавно. Слишком недавно.
Уходя к другой, ты сказал: прости. А может быть, подумал. Или это подумала я, потому что мне хотелось это услышать.
Я слишком долго тебя любила и слишком долго пыталась тебя ненавидеть, чтобы вот так сразу осознать, что ты сказал. Что именно ты мне сейчас предложил. А сам ты это осознаёшь? Или до того, как разбираться с тобой, мне надо разобраться в себе?
Тогда, летая на крыльях бесконечного счастья, я пыталась вручить тебе плеть. Возьми, и не слушай, и заставь, и прорвись сквозь моё сопротивление. Я хотела, чтобы ты догадался сам. Чтобы ты прознал сокровенное, прочёл мои мысли, почувствовал желания, воплотил мои мечты, как будто они были твоими. Наивная... Что стоило просто рассказать?
Я хотела быть «снизу».
Слишком мало, слишком слабо, слишком редко. Слишком реально по сравнению с мечтой. И слишком страшно признаться, что мне этого недостаточно.
Мне было страшно произнести это в первый раз. Не знаю, откуда взялись силы. Сначала самой себе – а впрочем, я-то это знала, всю жизнь уже знала – а потом тебе: да, я это хочу. Считай меня сумасшедшей, но мне это нужно. Мне нужна боль. Мне нужен страх, мне нужно подчинение. Так подчини же меня, сделай мне больно. Очень больно. И продолжай, через крик, через борьбу, через жалость, до предела и обратно.
Ещё страшнее было признаться, что хочу сделать то же самое с тобой.
Нас связывало слишком мало, чтобы остаться. Нас связывает слишком много, чтобы забыть. Я помню тебя разным. Помню радость на твоём лице, и восторг, и гордость, и напряжение, и покой.
Но я хочу увидеть на нём боль.
Ты не готов был тогда, когда нас связывала любовь. А сейчас? Сейчас, когда я смотрю в твои глаза и разрываюсь между яростью и остатками так и не ушедшей любви – ты готов именно сейчас? Зная меня, зная, на что я способна? Видя во мне эту ярость? И не будучи уверенным, что из них – любовь или ярость – будут владеть плетью в моей руке? Готов пройти со мной через боль, дойти до предела... и заглянуть за него – со мной?
Мы возвращаемся в прошлое. Идём по кругу в старую жизнь, старую любовь, старый страх. Только мы теперь новые, другие. А ещё с нами ярость. Или всё-таки любовь?
Ты готов, да? Готов предложить себя «снизу»? Почему? Ради искупления, ради уплаты смехотворной цены за всё то, что мне причинил? Или – ради меня?
Уверен?
Мои пальцы будто уже ощущают рукоять плети. Той самой, зарытой где-то в глубинах шкафа, подальше от любопытных глаз и шустрых рук. Эта плеть ждала именно тебя. Готов?
Да ты понятия не имеешь, на что согласился.
Петля
- Я готов.
Мы возвращаемся в прошлое.
Ты сидишь напротив меня, уставившись глазами цвета синего льда. Глазами, в которые я влюбилась в какой-то далёкой прошлой жизни, в которых я тонула, которые гипнотизировали и околдовывали той магией, которая перестала действовать только недавно. Слишком недавно.
Уходя к другой, ты сказал: прости. А может быть, подумал. Или это подумала я, потому что мне хотелось это услышать.
Я слишком долго тебя любила и слишком долго пыталась тебя ненавидеть, чтобы вот так сразу осознать, что ты сказал. Что именно ты мне сейчас предложил. А сам ты это осознаёшь? Или до того, как разбираться с тобой, мне надо разобраться в себе?
Тогда, летая на крыльях бесконечного счастья, я пыталась вручить тебе плеть. Возьми, и не слушай, и заставь, и прорвись сквозь моё сопротивление. Я хотела, чтобы ты догадался сам. Чтобы ты прознал сокровенное, прочёл мои мысли, почувствовал желания, воплотил мои мечты, как будто они были твоими. Наивная... Что стоило просто рассказать?
Я хотела быть «снизу».
Слишком мало, слишком слабо, слишком редко. Слишком реально по сравнению с мечтой. И слишком страшно признаться, что мне этого недостаточно.
Мне было страшно произнести это в первый раз. Не знаю, откуда взялись силы. Сначала самой себе – а впрочем, я-то это знала, всю жизнь уже знала – а потом тебе: да, я это хочу. Считай меня сумасшедшей, но мне это нужно. Мне нужна боль. Мне нужен страх, мне нужно подчинение. Так подчини же меня, сделай мне больно. Очень больно. И продолжай, через крик, через борьбу, через жалость, до предела и обратно.
Ещё страшнее было признаться, что хочу сделать то же самое с тобой.
Нас связывало слишком мало, чтобы остаться. Нас связывает слишком много, чтобы забыть. Я помню тебя разным. Помню радость на твоём лице, и восторг, и гордость, и напряжение, и покой.
Но я хочу увидеть на нём боль.
Ты не готов был тогда, когда нас связывала любовь. А сейчас? Сейчас, когда я смотрю в твои глаза и разрываюсь между яростью и остатками так и не ушедшей любви – ты готов именно сейчас? Зная меня, зная, на что я способна? Видя во мне эту ярость? И не будучи уверенным, что из них – любовь или ярость – будут владеть плетью в моей руке? Готов пройти со мной через боль, дойти до предела... и заглянуть за него – со мной?
Мы возвращаемся в прошлое. Идём по кругу в старую жизнь, старую любовь, старый страх. Только мы теперь новые, другие. А ещё с нами ярость. Или всё-таки любовь?
Ты готов, да? Готов предложить себя «снизу»? Почему? Ради искупления, ради уплаты смехотворной цены за всё то, что мне причинил? Или – ради меня?
Уверен?
Мои пальцы будто уже ощущают рукоять плети. Той самой, зарытой где-то в глубинах шкафа, подальше от любопытных глаз и шустрых рук. Эта плеть ждала именно тебя. Готов?
Да ты понятия не имеешь, на что согласился.
Очень круто
